La esperanza de los muertos reside en la memoria de los vivos.

Si no hacemos el esfuerzo de recordar,

de aprender de los errores del pasado,

de leer entre lineas para descubrir la verdad,

el conformismo arrasará todo cuanto ellos nos dejaron.

Invisible

Se detuvo en el cerco de la puerta, con la mirada en un grito. La anciana, recogida en una vieja mecedora, había perdido la vista hace años, pero le sintió:

- No serías buen espía- musitó apretando las manos.

El recién llegado ni se movió:

- he tenido un sueño...

- mhm...-sonrió la frágil mujer- como cuando eras niño...siempre te acordabas.

- No, está vez no ha sido así...

- ¿no?

- he visto el infierno...- su voz temblaba.- estaban todos, todos allí...

- ¿y qué hacían?

- rezaban, rezaban sin parar.

Ana Bolizante

...le cuesta encontrar su voz por las mañanas y se deja llover en la ducha hasta despertar. Ana frágil, de piel blanca, vestida de pecas al preparar la cafetera. Ana bulle, mira por la ventana, destruye, se pone algo de ropa y... el café ya está. Droga en sangre, Ana duda, disimula con algo de colorete su inseguridad y deja su rincón con hambre... Ana de pasos firmes, de brillante mirada, de frío bajo un gorro de lana que alguien le trajo de París...

Y en su cabeza las neuronas no encuentran tierra firme,

desorientadas por el sufrimiento de las mujeres en Haiti,

atragantadas por la corrupción del primer mundo y por sus sociedades indiferentes,

maltratadas por la interminable guerra de Somalia,

desangradas como los corazones mejicanos...

Ana entre la gente, Ana nada.

verdades sin bozal

Es la mirada del otro la que te hace entrar en escena y tus besos no significan nada sin su piel...

... el aire es un don Juan desagradecido.